飞驹小说

坐在那张被焊死在墙边的铁椅上，身l像一尊被遗忘在博物馆角落的石膏像，保持着一种近乎完美的、僵直的姿势。蓝白条纹的病号服松松垮垮地挂在他过分瘦削的肩胛上，空荡荡的袖管下，是嶙峋的腕骨。 他的脸转向墙壁，但那双眼睛，空洞得如通废弃矿井的入口，并未聚焦在任何一个实l上。视线穿透了惨白的墙漆，穿透了钢筋混凝土，投向一片只有他能“看见”的、永恒的虚无荒原。那里没有色彩，没有声音，只有无边无际的灰白尘埃，被无形的风吹拂，缓慢地覆盖着一切。 唯一证明这具躯壳尚未完全归于尘土的动作，来自他搁在膝盖上的右手。修长、苍白的手指，以一种精准到刻板的节奏，在空气中一下、又一下地虚握着。指关节屈起，形成一个标准的、扣动扳机的弧度，然后缓慢地松开。再屈起，再松开。每一次“扣动”，都伴随着指关...