飞驹小说

尘光斋窄小门脸上方那扇积灰的老玻璃窗费力挤入,只吝啬地投下门口一小片昏黄光斑。再往里,光线便被层层叠叠的书山卷海与蒙尘旧物无声吞噬,只余下幽深与静谧。沈砚坐在柜台后唯一亮堂的角落。一盏老式绿罩台灯拧亮了,灯泡嘶嘶低鸣,暖黄的光圈笼着他膝上一册残破不堪的线装书。书页泛黄发脆,边角卷曲破烂,仿佛被无数双手翻阅又勉强拼凑。他戴着薄薄的棉纱手套,动作极轻极稳,小心地将一小条薄如蝉翼的米白皮纸覆在书脊断裂处,指尖拈着细小的毛笔,蘸了特制浆糊,沿着缝隙边缘一点点粘合。胶水的气味很淡,混在旧纸堆特有的、干燥的尘土味里,几不可闻。他的手指修长,骨节分明,动作间有种近乎刻板的专注与耐心,仿佛手下托着的并非破烂旧书,而是易碎的稀世珍宝。店堂深处,阴影浓重。目光所及,尽是摇摇欲坠的木架上胡乱堆放的旧书,有些干脆垒...